Clarice Lispector

El personaje de hoy es una reconocidísima escritora brasileña nacida en 1920 en Ucrania. Esta es una mina que primero me llamó la atención por compartir mi nombre pero más que nada porque la había escuchado antes y la tenía como una deuda pendiente para leer.

Su madre murió a sus 10 años de edad así que vivió la infancia con su padre. Su pasta por la literatura nació desde chiquita y no solo le gustaba sino que enviaba sus propios cuentos a un diario de Brazil que se los rechazaba porque ellá más que relatos y narrativa describía sensaciones y sentimientos. Ya desde peke como que no entraba muy bien en las casillas pero por suerte eso no la hizo cambiar su estilo o dejar de escribir. Ella continuó haciendo esto que tanto le gustaba mientras se metió a la carrera de derecho, mandando cuentos a revistas y diarios y a los 21 años publicando un libro que fue premiado. En la facultad fue donde conoció a su futuro esposo con quien viajó a muchos lugares (por el trabajo de éste) pero el corazón de la joven escritora no estaba en viajar ni en dejar atras amigos y lugares, no por lo menos, a causa de alguien más y no por deseo propio.

Igualmente ella siguió escribiendo cuentos y preparando su siguiente libro y criando a su recien nacido, todo mientras pensaba en su Brazil y extrañaba su corazón del otro lado del mundo. A pesar de este constante traslado conoció varios escritores- mayormente brasileños- con los cuales entabló grandes amistades y se seguiría escribiendo alo largo de los años-. 

Por fortuna, ya más valija que persona, se separó de su esposo para volver a Brazil y retomar su trabajo periodístico escribiendo en columnas con seudonimos y continuando la escritura a parte, decidida a independizarse. Esta sería la primera vez en que se tendría que parar por su cuetna y mantenerse, y por suerte le fue bien, mayormente por el exito de sus libros.

Una noche que lo cambiaría todo, Clarice se durmió con un cigarrillo prendido incendiando su dormitorio y sufriendo gravisimas quemaduras que le dejarían cicatrices internas asi como externas. Este evento realmente la marcó, causando que se sumiera en varias depresiones a causa de su aspecto y el hecho de que su mano derecha estuvo a punto de ser amputada y ya nunca la podría volver a usar como antes. Clarice muere a los 56 años de un cáncer de ovarios justo antes de concluír con algunos de sus trabajos.

Me gusta que ella se caracterizara como una escritora con un "no estilo", como que sus textos deben ser muy especiales. Tambien recorre temas mayormente feministas de caracter bien intimo y psicológico con "flujo de conciencia", cosa con la que me siento identificada. Leí poco de ella, por eso el otro dia paseando por Corrientes y Callao me gasté un gran porcentaje de mi plata del mes para comprarme 2 de sus libros. Justo los que quería eran de una editorial demasiado cara y no había mucha variedad asi que fui a 2 o 3 librerías y a la 3ra encontré una variedad bastante linda. Me causó gracia porque el chico que me vendió los libros fue un divino, sabía todo sobre la autora y sus cuentos y me la super recomendó: "no es que Clarice tenga malos libros... es que tiene algunos no tan buenos". Me gusta cuando la gente que te atiende está ahí porque le gusta, y conocen, me pasó con este chico y otro que me vende películas que le puedo preguntar sobre cualquiera y me tiene una respuesta o la vió. Me gustaría conseguir un trabajo así como que me apasione o tenga que ver conmigo...
Y no se, con respecto a Clarice, admiro plenamente alguien que acoja sus propias rarezas (por ahi no tan queridas) y las expolte, como decir: si es mio, es bueno, no tengo porque cambiarlo o esconderlo. Me gusta... ella como que se hizo un estilo a su medida. Yo muchas veces desearía hacer las cosas a mi medida y terminio haciendo lo que se tiene que hacer. O cuando hago lo que me sale de adentro me agarra el re pánico de exponerlo jaja como en taller de escritura! Al parecer soy una mina medio morba y fatalista con mis cuentos que sí o sí tienen un reflejo psicológico en mi situación y me asusta leerlos en clase. Siento que los cuetnos de los demás son tanto más diferentes y me siento expuesta y desigual.Quiero llegar a términos con mi cosa interna, explorarla sin esperar aprobación porque en la vida no haces las cosas para que agraden, no importa ganar mientras que lo que hagas sea lo que queres hacer y disfrutes el camino.

Supongo que en las palabras de mi homónima, "quiero olvidarme que existen lectores -y tambien lectores exigentes que esperan no sé qué de mí. ¿Pues voy a tomar la libertad en mis manos y voy a escribir lo que me de la gana?, malo de veras, pero yo. Se busca incesantemente la 'lengua libre'... " 

Me gustaría llegar a viejita con una buena coleccion de libros que me enorgullezca  no pedir más prestados, hacerlos míos y llenarla de autores para leer todas sus obras y entenderlos en su mambo completo :) -Ademas vengo de una larga racha de películas, necesito cultivar mi mente un toque con la escritura de nuevo-.